En la calle

En esta calle angosta en la que vivo, el sol se muestra tímido, y casi por descuido filtra sus rayos al mediodía, rozando suavemente los balcones, y las plantas que en ellos viven giran sus caras hacia él, agradecidas por tan sutil y furtiva caricia.

El trasiego diario de ánimas sin nombre, va desgastando el suelo. - es curioso -, tanta gente hacinada en tan poco espacio, como nidos en el aire, igual a pájaros en jaulas, todos piando con distintos trinos, sin conocerse, sin mirarse a los ojos.

Pero a esta calle del anonimato, hace unas semanas, llegó un nuevo inquilino, no paga alquiler, ni agua, ni luz, - vive en otro mundo -.
Tres metros antes de llegar a mi portal, a mano derecha, hay un hueco grande en la pared, pertenece a un local cerrado hace mucho, y allí él ha instalado su casa, entre cartones y una raída manta gris, que hace juego con su pelo, y seguramente con su historia.

Esta noche no hay luna, y al salir del trabajo las calles se mostraban tristes, casi vacías, al girar la esquina, a lo lejos, un baile de destellos se reflejaba en los edificios, apreté el paso para ver qué ocurría, pero cuando llegué, las luces naranjas ya volaban, dejando olvidados en aquel hueco, la manta gris y los cartones medio chamuscados por el fuego, que algún desaprensivo había prendido.
En la calle un corro de vecinos, de boca en boca un nombre, José, - el indigente -. Y el durmió esa noche, - la última - a cubierto, en una cama limpia.

Las noticias, hablaron de su muerte, de la brutalidad y la ceguera, del mirar hacia otro lado, de unos gobernantes corruptos que solo ven números, y no personas.

Pasan los días, las lágrimas vertidas por José se evaporaron.

Pero yo sigo viendo; tres metros antes de llegar a mi portal, a mano derecha, un hueco grande en la pared.