Hay heridas que se arrastran como las sombras intentando abrazar el cuerpo al que pertenecen.
Hay gritos pidiendo salir de la boca cerrada, de las mandíbulas encajadas mordiendo la lengua.
Pulsos descompasados como una orquesta huérfana, agonizantes en un aire infectado de notas desafinadas.
Camposantos inundados con flores de plástico desde el uno de noviembre, y tumbas que nadie ve porque habitan entre las costillas oprimiendo un corazón atormentado, cosiendo los suspiros a los labios, secando las lágrimas que se niegan a regar las flores artificiales de un jarrón seco.
Esas heridas buscan sin descanso hasta que tropiezan con esas flores yermas, sin olor ni hermosura, que solo sirven para espantar a los espíritus.
ResponderEliminarSaludos.
Hay cuerpos que nunca se liberan de esas heridas y labios que nunca se abrirán para que salgan esos gritos. Preciosa entrada
ResponderEliminarHay cuerpos que nunca se liberan de esas heridas y labios que nunca se abrirán para que salgan esos gritos. Preciosa entrada
ResponderEliminarMe gusta mucho. Un abrazo grande.
ResponderEliminarBonito y triste, Tite amiga.
ResponderEliminarBesos