Otra vez es mañana

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Calles estrechas, puertas abiertas para refugiarse en sus entradas, vecinos y extraños apretados para dejar espacio al paso.

Un año más con esta intensidad del sur, con este colorido de la primavera, empeñada en vestir sus balcones y alegrar sus campos
Un pueblo, sus calles de empedrados imposibles, y como mariposas negras, esas mujeres con zapatos de aguja y peineta, levitando entre los adoquines, donde los simples mortales vamos tropezando, intentando no rompernos un tobillo.
La calle repleta, olor a incienso, hombro con hombro...silencio, un alto en una esquina, ( no se oye un alma ), los grillos duermen, una voz rasga el vacío, en un balcón,...una saeta.
Otro paso, lento, y sonidos de tambores haciendo eco en el estómago, en las entrañas, empujando recuerdos , ese calor humano, esas miradas, y otra vez el incienso baña la calle, las lágrimas... las caras.

Ya es mañana, el empedrado, el incienso y las peinetas, la pasión, las lágrimas, el amor , la piedad, quedaron en la semana santa.

Nuevamente al trabajo, las buenas intenciones, duermen en el armario.
Los Sirios sufren, mueren, los campos de refugiados, no tienen empedrado.

El mundo es mundo, la bondad y el incienso cierran sus ojos, y otra vez, otra vez...es mañana.