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sábado, 20 de mayo de 2017

Es primavera


Es primavera, y el relente de la noche acaricia los oídos con historias transportadas por un cauto viento. la cabeza bulle de nostalgia y la luna se niega salir. Quizás no quiere enturbiar su hermosura Elena, su paz secreta , ¿será eso lo que la hace esconderse, tras nubarrones tóxicos?

Hubo un día que la memoria pinta en colores y sonrisas en que se mostraba imponente, decidida, turbadora en palabras y suspiros al viento, -yo. aún no la conocía-, no había querido reparar en nada, no deseaba alejarme ni por un instante a lo que me aferraba, a algo tan usual y por ello tampoco conocido ni valorado, como es : ser uno mismo.
Esa noche brilló como nunca, reflejando soles en las caras sonrientes,(quizás también en la mía). Me pregunto: ¿si no fue ese brillo inusual lo que la cegó?. Solo sé que pasaron días oscuros hasta la noche que reapareció, convirtiendo eneros en mayos, nieves en cerezas rojas y suaves murmullos de abejorros enamorados.
Solo sé que apareció parando el mundo en la comisura de sus labios, mirando desde años luz, y acariciando pensamientos, que la noche era Aurora boreal trazando pasillos en el cielo de sus ojos. Sólo sé que se alejó el dolor.

Es primavera; el relente de la noche no trae susurros ni historias nuevas, y en el bosque hace tiempo que solo el ulular de los búhos rompe el silencio.







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